Descobri há pouco tempo, que ele se chamava Desamo.
Era um guerrilheiro bonito e destemido, perito em torturas,
maus-tratos e falsa soltura. Ele sabia camuflar-se, desarmar e matar
com tamanha rapidez que até hoje me espanto.
Eu me engano, mas não Desamo. Ele dormia na trincheira.

Um dia, não o viram mais. Um triste ano, foi sem Desamo.
Seu corpo despedaçado foi encontrado, juntado e queimado.
E porque nascera e vivera na trincheira,Desamo foi jogado lá.
Mas o vento, o vento o carregou. E Desamo virou passarinho.

Feito de poeira.

A poeira que roda e viaja com o vento até o fim dos tempos…* Nunu.*